Tes yeux glissent, épouvantés, sur les ruines de la capitale sinistrée. T’y attendais-tu ? Je te vois descendre à la gare centrale, la main de ton frère dans la tienne, tu serres ses petits doigts tremblants dans ta paume lisse et blanche. La station était-elle rouverte, les rails fonctionnaient-ils, les trains emportaient-ils enfin d’autres passagers que des condamnés ? Je ne t’imagine pas arriver en voiture. Qui l’aurait conduite ? Un oncle, une tante, un voisin, quelqu’un ?
Mois: août 2018
Sans issue
Il étouffe, il gratte le mur, il veut crier. Pas un son ne sort. S’il hurle enfin, le silence bientôt revient. Il caresse ses joues. Il devient dur, frotte plus fort, violemment. Son visage prend la teinte rouge de la douleur.
Une page à soi 