Sous cloche

En verre épais s’abat sur elle une prison. Loin de la cacher aux yeux du monde, elle l’expose tout en l’isolant. L’agitation des êtres lui parvient étouffée, un brouhaha écrasé sur une frontière de silence.

Elle comprend les mots, les questions, pourtant elle répond à contre-temps ; ce décalage maladroit perturbe ses proches. Leur oeil inquiet l’observe. Contre ses larmes, ils trouvent des remontrances ou des douceurs ; face à son absence à elle-même, ils restent impuissants.

Elle pose ses mains sur l’épaisse paroi translucide, la caresse de sa paume froide. Des regards indiscrets la détaillent comme une curiosité, un objet étonnant dans une galerie, un article surprenant poussé en devanture.

Son esprit vidé de pensées rationnelles souffre de la nausée qu’éprouvent sans doute les personnages plantés au milieu d’une boule à neige une fois qu’ils ont été retournés en tous sens. Les flocons laiteux, loin de l’émerveiller, achèvent de l’ensevelir.

Plus de noeud dans son estomac, la corde est trop tendue. Le bouleversement des sentiments n’habite plus son ventre. Sur sa figure, les traces arides de l’orage dessinent encore des traits austères.

Pas de tintement métallique, pour seule musique le déferlement des larmes qui clapotent au bord de son coeur. L’océan reste intérieur, elle se noie sans verser une goutte salée. Pourtant, une tempête pourrait emporter son pays, elle resterait sèche sous sa cloche transparente.

Elle attend. L’air s’infiltrera bientôt sous la muraille invisible. Cette immobilité la protège, privée de liberté mais intouchable. Elle saura à quel moment soulever le socle. Alors, elle reprendra le chemin boueux et fleuri des lendemains de jours de pluie. Elle portera l’empreinte de la peur et de l’espoir d’être terrée sous le dôme vitré, hors de l’existence, lors du prochain affrontement.

Un repos meurtri et salutaire.

© Béryl Huba-Mylek

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